浇灌一片自己的春天

飞鸟会盘旋于群山，但不仅于群山；雨蝶会展翅于林间，但不仅于林间；春风会翻滚于旷野，但不仅于旷野。墨水会绽开于过去那些清醒者的笔尖，也会浸润于新生文学的春天中。

可我不爱他们的繁花烂漫，我只爱我自己的春天。

那是一场又一场多么疯狂的追逐，人们沉醉在所谓潮流的文学飓风之中。手机碎片化溶解的生活，我在岸边，亲眼看见他们麻木地拿着鲁迅先生刺破麻木的矛，刺向对方，或是挥洒毫无力量的墨水，泛不起一丝涟漪。我转头，缄默地浇灌我的春天。

我爱我的语文老师——我文学的启蒙老师。她是喜欢鲁迅先生的，她每每谈起时，总是夹杂着些不一样的情绪：“他的文字具有力量，简直一针见血，每一个字都能扎进我的血管里，”她定定地看着我的眼睛，“但我爱的，绝不是自以为是总结的肤浅的鲁迅文学。”她勾了勾嘴角，去圈画我要面批的作文。

我当时不明白，这二者之间的区别。直至我的手机堆满了这样的文案，快要淹没我，我察觉到自己的某些美好幻想碎作几块，融入了余晖，濡湿了乌发——我一定要证明些什么，哪怕用泪水也要把文学的碎片拼凑起来。

那是我的文章第一次登上校刊，文章中被老师画出了长长的波浪线，一点一点把我的碎片缝合。

因为我清晰看到作文旁边的点评是：很细腻的风格。

我应该是逃出来了，逃出了互联网篡改过的鲁迅的文笔之初衷。我浇灌的春天长出了藤蔓，藤蔓的树林中有我自己的飞鸟、雨蝶和春风——即使有人说我的春天单调、矫揉造作，不是真正的春天。

可是何为真正的春天？何为真正的文学？

是用大作家的文字框架搭建出来的零碎、没有感情的句式？还是所谓用来宣泄的工具？真正的文学里有“我”的痕迹。里面有属于我的泪水、指纹、心跳、呼吸……文学应该是春天，盎然着你的生机，不是只有悠扬的歌声才被称为艺术，需要人们效仿，我可以低眉唱我嘶哑的歌。

于是我依然倔强地告诉花斑中的碎影，“去浇灌你自己的春天。”